Люблю в свободную минутку
В сети пошарить «на авось»
В поэзии. И не на шутку
Мне изумиться довелось.

Предпочитая жить с прохладцей,
Невозмутимостью лица,
Я продолжаю поражаться
Сюрпризам жизни без конца.

Поэт не выглядел лингвистом,
Но «пополам», накоротке,
Писал он и на украинском,
Как и на русском языке.

Поэзия имеет узкий
Языковой иммунитет,
И то, что я прочёл по-русски,
Оставило чудесный след.

И были те стихи так лёгки,
Так притягательно мудры,
Как будто за морем далёким
Открылись дивные миры.

И я жалел, - скажи на милость! -
Тогда о том, что до сих пор
Осваивать не приходилось
Мне украинский разговор.

Не сознавать течения речи,
Зовущего в волшебный круг,
Не понимать, что так же вечен
Её неповторимый звук.

Он разливался столь же дивно
Очарованием своим,
Я чувствовал интуитивно
Его вещественный нажим.

Его почтенную разумность,
Его живую красоту,
Свою мучительную узость
И прописную глухоту.

Мне вроде не была обузой
Та близкородственная речь,
Но понял я, - чужую музу
К моей душе мне не привлечь.

Я понял - можно любоваться
Невозмутимостью лица,
Но слову суждено считаться
С незримой силой образца.

Я понял, что в шкале природной
Язык имеет свой примат,
Что в дипломатии народной
Поэт важней, чем дипломат.