Опять я к теме маленьких трагедий: Насколько знаем мы своих соседей? Не гадит в лифте, «здрассте» говорит, Небрит, помят, свет до утра горит, Судачили соседки, что пиит!
(На "мастеров" не хватит Маргарит...) * - Забавен мрак: нет правды в этом мире, Есть вымыслы, и ладно, если б так, Но каждый гений – чуточку дурак, А дуракам привязывают гири Ответственности, совести, греха… А что, идея вовсе не плоха, Нет чести в гениях. Поэты? Ха-ха-ха. Возьмем для опыта вот этого, попроще, Что накропал о соловьиной роще, О нежности, истоме и грехе, Позачеркал банальности в стихе И – ни строки, не пишет, только пьёт. Так лучше? Каждый гений – идиот. А капну-ка ему три капли страха В стакан сомнений, пусть почешет лоб. Уж не настолько он наивен, чтоб Стать трупом и пустить потуги прахом… * - Привет, мой друг! - Согласен, порублю… - Ты грозен так? - Нет, по рублю за слово, Вы - жмоты, но подставиться готовы За репортаж, а я ночей не сплю. Плати, и опишу, как вас люблю, Как суету тусовки ненавижу, Как, не бывав, тоскую по Парижу… - (За"как"ал… Явно – белая горячка). Держи, пиит, три шанса на удачу! (Один – пропьёт, второй отдаст зазря… Ох, мне пора, противная заря! Хоть петухи давно уже не те, Но быть собой могу лишь в темноте). * …
Postscriptum:Продолжение... Возможно. Зреет
|