Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
Я, может быть, поэт, Но точно не артист! Где есть душевный свет, Там быть не должен свист. Стихи мои летят За рамки децибел, Им в звуках нет преград, Им голос - не предел. А может, всё не так, И это - дань мечтам, Стихи мои - пустяк, Игра... но я не там, Где топот, гомон, шум, Где вся людская прыть, - О том, что я пишу, Не мне произносить!..
Клубная оценка: Нет оценки
Доминанта: Библиотека(Пространство для публикации произведений любого уровня, не предназначаемых автором для формального критического разбора.)