смотрю на мир – предательскую призму.
в нем чувства – преломления лучей.
в нем по щелчку простого механизма
стать из любимой так легко ничьей.
тут изучать не нужно сопромата,
а ты, как видно, изначально знал -
сердца бывают из обычной ваты,
людские души – только материал.
из каучука и из пенопласта,
что гнутся, или крошатся, скрипя,
висят на шее временным балластом,
но бьются, обижаясь и сопя.
старательно отстукивают ритмы,
используя на жизнь свои права.
на самом деле – просто – недобиты.
плевать на все? и не расти трава?
так не умею, знаешь, и не буду.
пойду босая в раненый рассвет,
сожму в ладонях маленького Будду –
равны ведь Боги? иль их вовсе нет?
мирская боль – не стоит и карата,
что ж ты молчал, ведь изначально знал -
сердца бывают из обычной ваты,
их между ребер очень просто прятать -
дешевый, несерьезный материал.