но мое к тебе слабоумие свалялось в апрельский комок, застряло в горле когда я бежала домой, и трамваи шипели вслед, змеиной кожуркой переливаясь на солнце.
в каком, в каком однотысячно-черном году окна плевались пятнадцатилетней плотью неспелого цвета и кто-то сказал: не смотри, пожалуйста, вниз а я все-равно
мое к тебе слабоумие… прогибая руками виски, я придумывала имена нашим будущим Петям и Машам, сгорбившись над белой постелью… ты лежал как надкусанный кусок хлеба, неестественно улыбаясь
в каком, в каком однотысячно-черном году перешагнув через грани стаканов, страниц и комнат я откуда-то сверху, наверное, где-то с пыльных гардин шептала: пожалуйста, не смотри вниз вниз вниз…
|