Хоть и нет у деревьев своих святых,
И молить за безгласных никто не станет,
Но в апреле и комнатные цветы
Прорываются вверх, оголяя ткани.
Сокращая слова, постигаешь суть,
От бессонницы просто проснёшься первым.
Так должно быть, апрель? Мудрено уснуть
Под виниловый скрежет твоих припевов.
Он тугую упряжку на всех надел -
Меня странное что-то до света будит.
Это будет весна миллиона дел,
Это будет весна. Если только будет.