Что к старости я становлюсь слезлив…
беспамятен…
маразматИчен… -
все это пережить – так, пара пустяков.
…Вот!!! Вспомнил! Что гораздо хуже,
так это то, что близкие мои,
меня не замечают –
я для них
стал частью интерьера,
старым шкапом,
в который раздражение своё
закинуть можно,
заперев на ключ….
Чтоб больше не скрипел….

Всё это поражает,
рассыхаюсь,
иду на слом,
в сентиментальность
впадаю
и все чаще замечаю,
что рифмами банальными грешу….
На Новый Год брожу по Беер-Шеве
и, видя распустившиеся розы -
рифмуя их с морозами и смертью –
бурчу себе под нос.
- Ну, как мне дотерпеть….

- Ну, как теперь мне
до костлявой дотерпеть….

- И нужно ли,
всю жизнь, вот так –

ТЕРПЕТЬ?